Душа

…Даже, если бы я забыл. Всё равно напомнило бы мне каждое новое дыхание. Каждый хлопок опустившихся крыльев. Мы ведь любим дурачиться. Мы ведь любим выворачивать ближних наизнанку. Чтобы веселей было жить. Чтобы лелеять в себе эдакий богатырский вздох, некий памятник себе при жизни. Кто может исправить эту подлейшую скуку, эту омерзительную спесь. Мы стремимся побеждать в мелочах, не боясь проиграть в главном. Главное – слишком громадно, и потому – незаметно. Мы любим маленькие унижения других. Во всём нам важно количество. А на пробу никто не смотрит. Есть чудаки, что выхаживают, лелеют в своей коротенькой жизни какую-нибудь возвышенную чепуху. Кто их понимает? Кому они нужны? Ну, идёшь ты по улицам, ну, смотришь по сторонам. Что несёшь ты этим убитым рутиной существам. Разве ты в силах приделать им крылья, поднять глаза, влить радость. Да и кто сказал, что и сам ты способен летать? Есть особое искусство – оставлять в покое. Не прыгать, хлопая усиками, не взвизгивать от натуги, но молча, с почтением удалиться. Это – не равнодушное свинство, это – печальное уважение, любовное признание, тихая поддержка. Душа слышит каждый всплеск. Душа – от слова «дышать». Она дышит каждым атомом сердца, она болит от любого невысказанного осуждения. Не говорить надо, но дышать от сердца. Радость не так – в улыбке, как - во взмахе ресниц, бодром шаге, нечаянном взгляде. И то же – печаль. Ведь душа – и от слова «душить». Её душит мелкая месть, её мертвит равнодушная лень. Её губит привычка и праздность. Она вянет от грубых прикосновений, она плачет, если её забывают. Она умирает, когда гаснет свет.

Теги: , Литература