Прости...

Я должна попросить прощения за то, что не говорила тебе достаточно добрых слов. Простых добрых слов, от которых становится тепло на сердце и светло в душе.

Прости, что я не видела цветы на обочине, но с пристрастием замечала щебенку на дороге.

Прости, что не видела золотые градинки, падающие к моим ногам, потому что страстно хотела новый холодильник или, хотя бы, новую разделочную доску, которую ты забыл купить — ну, и зачем мне золотая градина, чем она мне поможет?

Прости, что не говорила простых добрых слов — просто так, чтобы стало тепло на сердце.

Прости, что была слишком занята разделочными досками и часто то, что получала от тебя, помещала именно туда — на разделочную доску: проверяла, сколько искренности,  сколько чуткости в том, что ты принес… вместо того, чтобы просто поместить это близко к сердцу, не измеряя, не вздыхая и не сравнивая. 

Прости…

Так много в свое оправдание можно сказать в наш век, полный оправданий и орудий самозащиты. Самой тонкой и безукоризненной самозащиты, превращающей сердце в броню, рядом с которой так нелепо звучат слова, от которых тепло на сердце.

Прости… всегда просим прощения друг у друга и всегда знаем, что недостаточно… Потому что за то, что нужно, так больно просить, что — нет-нет, это не надо, это покроем тональным кремом. И зачем будоражить — зачем бередить...

Только в глубине глаз на самом дне блестит маленькое озеро этого самого «прости меня за…», на которое не хватает слов.

Просто… не говорила их достаточно. Просто так — для того, чтобы стало тепло на сердце и светло в душе.

Теги: семья, Йом-Кипур, Неотправленные письма