"Портрет". Рассказ

— А-а, так это и есть ваша студия? А снаружи и не скажешь, что в этом подвале что-то есть! Ах!! ...Головой о притолоку ударился!.. И чего вы себе помещение приличнее не подберете? При ваших гонорарах за портрет могли бы… И вечно эти художники…

Он повернулся, осмотрелся:

— А так-то ничего у вас, симпатичненько! И патефончик имеется? Ностальгия… антиквариат? Приветствую-приветствую: иногда можно с этого ту-другую тысчонку... И каким вы меня чаем не угостите? Цейлонским? Английским? Тут есть фалафельная за углом, хоть куплю себе что-нибудь загрызть, а то опасайтесь за свои холсты, ха-ха!

— Ну вот, теперь мир стал куда более удобоварим…Жевать можно? Валяйте, рисуйте… меня мой сын семи лет тоже вчера нарисовал, не одного художника за пояс заткнет… и рожа у него такая получилась смешная, я как раз анекдот рассказывал… слышали? Мужик один звонит, ошибся номером. Спрашивает: «Куда я попал?», а ему так отвечают: «А куда вы целились?»

Я так ржал, когда мне рассказали… Вы пока малюйте, малюйте. А я вам анекдоты травить буду.

Портретист делал вид, что внимательно присматривается, а потом делал быстрые и размашистые мазки по воздуху, не прикасаясь к холсту.

— Молчать не надо, так? Молчать я не умею… Это как вам — не рисовать… с тоски сопьетесь… ну, дайте что-нибудь полистать… это ваши репродукции, так? От проданных картин? Неплохо, мой мальчик, неплохо. О, это раввин, сразу видно. И что это по-китайски написано? Ах, это по-японски? С какой стати?

Художник на минуту приостановил роспись одежды голого короля и пояснил:

— Этот портрет купил у меня один японский профессор.

— И чего ему дался раввин?

— Я у него спросил. Он сказал: человечность.

— Ха! Парочку баксов за человечность. Редкая сделка! Вы бы бросили свои заработки и выкачивали из этой шахты, пока идет. Человечность! Вот, товар же…

— Я не бизнесмен, я — художник.

— Глупости. Это ваши интеллигентские цирлих-манирлих.

Портретист пожал плечами и продолжал водит кистью по воздуху.

Его клиент потянулся, хрустнув суставами, и, отбросив альбом с репродукциями, оглянулся и шумно втянул воздух.

— Этот запах… в нос шибает. Ну я уже принюхался… терпентин… краски…

Он вздохнул.

— Ну, теперь хоть вы расскажите анекдот…

Художник замер и начал осторожно набрасывать.

— Однако скукотища это — позировать. Я и не думал, что будет так тошно. Хотя это в какой компании… эти ваши картины на стенах… чего ради вы рисуете нищих? Они что, могут заплатить?

— Наоборот, я им плачу.

— Идио… Ну и на фиг?

— Мне они интересны: их лица, их жизнь, их руки…

— Что «руки»?

— Их руки говорят. Больше, чем слова. Их поза… тряпье…

— Нет, вы — странный, определенно.

Помолчали.

— Эти портреты на полу. От них — неуютно. И с чего только выдумали, что картины — это красиво? Это безобразно, по-моему… зачем надо на это смотреть? Рисовали бы вы вазы и фрукты… Вот того вашего старика я бы в жизни в салоне не повесил, пусть мне заплатят. От него аппетит на неделю отвалит. Не, зря я с вами связался. У меня настроение портится.

На кресле напротив художника сидел уже совершенно другой человек, не тот, что зашел полчаса назад. Немного грустный, немного растерянный...

Художник живо его рисовал.

— А знаете, я тоже когда-то мечтал стать художником. Рисовать животных. Тигров, оленей. Пантера — прыжок! Мазок — открытая пасть! Наверное, у меня были способности… а может, не было. Но меня всегда тянуло. Взмокший конь…

Он неестественно засмеялся и добавил:

— Я любил животных, ферму… видели бы вы мою фазенду, вы бы заплакали от зависти. Одна ванна стоила…

Он замолчал.

Когда портретист закончил, клиент вздохнул, поднялся, подошел к своему портрету и отшатнулся. Потом в изумлении взглянул на художника:

— Вы уверены, что это — я?.. Ну, да… Это — я... Однако ж, вы — бестия…

Развернулся и бросился вон из студии.

Теги: История из жизни, Между людьми